Juve s’jua ka zënë derën ndonjë fatkeqësi, por edhe e mira jo dhe aq, sepse po të qe ndryshe nuk do të flisnim kështu bashkë, na tha i panjohuri. Ne po vrisnim mendjen për të gjetur ndonjë ngatërresë, nga ato për hiçmosgjë, që ia behin papandehur dhe më pas ta bëjnë kokën lëmsh me të mosqenat e famshme. E, pra, mua ma ka zënë derën edhe e mira, edhe e keqja. Nuk po kuptoja asgjë. Ne sapo kishim ardhur tek Saimir Strati në shtëpinë botuese «Planet» në Fier. Njeriu i panjohur që fliste me kaq siguri ishte roja tek porta. Agimi, i zoti i shtëpisë, ishte kujdesur shumë për anën e jashtme të gjërave: një portë (madje e gjelbër), një zyrë dhe goxha e mirëmbajtur, një sekretare, sallat e punës, studioja grafike. Dhe unë ndala pak. E pashë fort në sy. Vendosur para kompjuterit. I qeshur, por ama me një të qeshur fantastike, dukej që atje tej, pastaj edhe i çiltër në bisedë. Flokët të lidhur pas, në formë topi. Kaq mjaftonte.
«Erdhe?»
«Po.»
«Gonia apo Toshi?»
«Jo, as njëri e as tjetri.»
«Për ekspozitën?»
«Jo.»
«Ja njëri ndryshe nga ne!»
Dhe u takuam. E mori vesh menjëherë se vija nga «Uegen» dhe se doja të bëja ndarjen e ngjyrave për fotografitë e librit «Ëndrra e vdekjes sime» të tim biri, Genturit. Edhe ky e paska një shqisë më tepër, mendova. Mos vallë ndonjë gisht këmbe a dore më shumë? Ndonjë sy në ngjyrë ndryshe nga tjetri? Jo. Asgjë prej tyre, por thjesht një shqisë më tepër. Ndoshta një shqisë që një sy i pavëmendshëm nuk e sheh dot…
Ky ishte takimi i parë dhe unë pata fatin të njihja një njeri të madh, aq sa edhe të thjeshtë. Sigurisht nuk thonë kot që madhështia, dhe vet talenti i fuqishëm burojnë nga thjeshtësia…
Sajmir Strati! Më tej u takuam në ekspozita, në punën me librat, në festime dhe në dritëhijet e teatrit të Fierit. Kurdoherë i njëjti ton, e njëjta thellësi. Dhe një ditë…
Një ditë, çfarë?
Sajmiri nuk ishte më në studio. Nuk e gjeta atje. Ishte larguar. Ishte ndarë nga e zakonshmja, nga e përditshmja. Kishte marrë këmbët në krahë dhe pat ikur me fëmijët dhe gruan, që kurrënjëherë nuk u ndanë prej tij. Krahë për krahë. Slogan? Përkundrazi, jetë.
E prita për vite të tërë të kthehej. Fytyrën e tij ia vizatonte buzëqeshja e ngrohtë, sepse ajo mbahej mend gjatë. Dhe pikërisht ajo buzëqeshje ma pruri para syve në rrugët e Tiranës. Përqafim i ngrohtë. M’u ngjit edhe mua buzëqeshja e madhe dhe fisnike. Ç’ka ndodhur me ty? E zakonshmja, ajo që të gërryen, të vret, të largon nga tjetri. Ajo ma humbi gjithë kohën e çmuar. Ajo dhe më dëboi. Ju nuk kini për ta besuar kurrë.
Mund të ndodhte që ta kisha takuar krejt rastësisht në Fier, në Berat, apo në Tiranë. Dhe jam i bindur se do të më rrethonte njëlloj me buzëqeshjen e tij dhe idetë që i buronin vetiu. Pimë nga një gotë me Sajmirin dhe më çuditi kur tha se po bënte disa orë që priste për të marrë lejen e një studioje. Kot e ke, i thashë. Studion e krijon ti vetë, ku të duash, edhe në mes të rrugës. Dukej i qetë, mendonte dhe vetëm gjuante se mos i rrëshqiste rrezja e dritës dhe në ç’kënd përthyhej atje tej. Syri i piktorit. Po edhe imagjinata e jashtëzakonshme e konstruktorit. Sepse Sajmiri kishte lindur për të bërë gjëra të mëdha. E mbaj mend se si shpërtheu një ditë atje në sallën e makinerisë në «Planet»: Unë, vëllai im, nuk i duroj dot këto, unë kam ardhur për të bërë gjëra të mëdha! Ti, iu drejtua dikujt që ishte shumë i gjatë, as që e merr dot me mend se ç’vizion kam unë. Nuk janë ëndrra këto, janë vizion! Merr vesh? Jo. Epo më mirë atëherë. Se po ta kuptoje do të ishte e tmerrshme!
Të kujtohet? – e pyeta duke e parë në sy. E kishe ditur! Doja, sigurisht, po për të ditur, kurrë! Ta them hapur, asnjëherë nuk e kam menduar se do të përfshihesha në këtë vorbull ku jam i njohur në mbi tetëdhjetë vende të botës, ku më presin të njohur e të panjohur, ku diskutojmë si të barabartë. Se për mua çdo gjë vlen më shumë se sa është realisht. Ja, merr gozhdët, CD, lëvozhgat e vezëve, tapat e shisheve të verës, … të gjitha ato që konsiderohen hedhurina, gjëra të kota. Merr ç’të duash. Të gjitha prodhojnë vepra të mëdha arti. Të gjitha për mua janë vlerë dhe krijojnë fytyrën e së bukurës, madje edhe estetikën e botës. Aty të urrejtshme, atje më tej të mrekullueshme. E, pra, a nuk është këtu thelbi i jetës? Gozhdët ta thonë hapur madje edhe me sy të ëmbël se ç’mund të bëhen…
Në çdo rast ka pasur një vështrim zhbirues, edhe kur nuk shfaqte përqendrim a një kujdes të kapshëm për veten dhe sidomos për ato që fliste. Dhe erdhën tek ai sukseset e mëdha dhe bota përditë e më tepër zvogëlohej. Më këto raste kishte diçka prej vuajtjes edhe kur shfaqej mes sjelljes ekstravagante dhe me një energji të pashoqe, po edhe atëherë kur dukej i lodhur dhe i ndrojtur. Mëngët përherë përthyer, bereta e kthyer paksa mënjanë, shoqëronte buzëqeshjen në një kënd 45 gradë dhe hijezonte mendimin e rastit, duke krijuar një profil krejt ndryshe. Diçka e menduar. Nuk e kam ngacmuar kurrë, pse nuk u vesh njëherë ndryshe, me kostum, që do të ishte krejt e zakonshme për një tjetër, këmisha pa kravatë, një xhakavento, doemos një shall klasi gjithnjë i verdhë dhe firmato, këpucët gjithnjë brenda një shijeje, në dukje si e huaj për çdo moment, herë-herë madje sikur nuk i shkonin trupit të tij. Dhe ai kurdoherë të përgjigjej me një lëvizje të syrit.
Me një lëvizje nervozizmi ai dukej sikur pushtonte gjithë botën dhe kjo nuk i vinte prej asaj manie që pushton nganjëherë kot së koti të mëdhenjtë e artit, fudullëkut. Madje këtë ndjenjë nuk e duronte dot. Dhe mërzitej së tepërmi. Dhe kurdoherë, ta themi hapur, ai njeri ishte dhe është nën freskinë e emocionit. Ai, emocioni, i bën veri, e përqafon, e shtrëngon fort, nganjëherë edhe e mban lidhur, shpesh i duket se diku tej qajnë ato, sirenat e Odiseut, dhe e shtrëngojnë të mos kthehet në Itakën e tij. Çfarë zeje zotëronte dhe zotëron ky njeri me një dukje të zakonshme, por që sa hap gojën, sa të rrëshqet vështrimin e syrit, fiton një përmasë tjetër, kthehet tek e vërteta e tij. Pastaj lëre të vrapojë brenda ëndjes së tij që i vjen kryesisht nga fryma. Sajmirin e ngre peshë entuziazmi dhe nuk bie kurrë në kurthin e nostalgjisë. Ai e ndiente dhe e ndien menjëherë se është bir i suksesit dhe e ruan atë si të ishte frymë perëndie. Atij nuk i prish punë ajo që shpreh ti. Ai e kap idenë në ajër dhe je i lutur të mos tjerrësh gjatë dhe për më tepër kot. Nuk e ka duruar kurrë harresën si rrugëzgjidhje dhe hile, as edhe të thënit e asaj që quhet fjalë e mirë. Si njeri i madh dhe i veshur me cilësi që të tjerë nuk i kuptojnë dhe s’mund t’i kuptojnë dot, ai nuk e njeh as provincialin dhe as huqet e tij. Po më tregonte një ditë, teksa nën ritmin e bukur të shiut të Tiranës, po më thoshte ç’i kish ndodhur pak kohë më parë. Siç i vijnë zakonisht njerëz për ta takuar, i pat ndodhur që ta kërkonte një koleksionist i shquar arti nga New York-u. Por Sajmiri nuk dinte gjë, ashtu si nuk do të dinte nëse do ta takonte papritur e pa kujtuar në mes të rrugës. Vetëm se dikush i telefonoi nga Rogneri dhe e mori vesh si ishte puna. Sajmiri, mbesa dhe bashkëshorti i saj si dhe koleksionisti njujorkez. Vetëpërmbajtje, durim, madhështi, pa kurrfarë kompleksi, pa ndonjë mendim hibrid të kallur diku nga ndonjë krimb. Se, sigurisht, ka plot krimba dhe se duhet të jesh i vëmendshëm ndaj tyre thjesht se mos i shkel. Ka njerëz, sigurisht, që artistin e kuptojnë me vonesë, po për këtë ndjesi i vetmi që s’ka faj është artisti. Unë doja që koleksionisti të kuptohej mirë me mua, ndaj dhe mora mbesën me anglishte të kulluar, se të kuptuarit e gjërave kanë patjetër rëndësinë e tyre. Përherë kështu ndodh. Amerikani kishte vajtur më parë në Galerinë Kombëtare të Arteve dhe kishte kërkuar atje një punë timen. Natyrisht atje s’mund të gjente dot një punë timen dhe njujorkezi i pat kërkuar një adresë timen, një telefon, të cilin e rastisi në Rogner. Por koleksionistin e tmerronte fakti që drejtori i Galerisë dukej indiferent ndaj meje, ndaj mosnjohjes dhe i nxitur nga mungesa e skrupujve po shkonte sërish në Galeri, me sa duket për të bërë njohjen time me drejtorin! As mund ta merrja me mend. Sigurisht drejtorin e njihja, edhe ai patjetër më njihte. Dhe në ballafaqim me të koleksionisti e prezantoi me mua, «i hoqi veshin» pse nuk kishte aty një punë timen, sepse i dukej e pamundur që një piktori mozaikist si unë (!) t’i prozvalej e drejta për t’i pasur punët në ballë të vendit të tij. Kjo kishte vetëm një emër: mungesë respekti, mosmirënjohje!…
Dhe gjatë kësaj pranvere do të jetë ekspozita e tij në New York, ashtu si do të jetë gjatë shtatorit në Sankt Peterburg…
S’ka faj Sajmiri, fajin e ka talenti i tij i madh. Po edhe besimi i tij. Për të nuk ekziston ndonjë mëri e fshehur, as hi kujtese, as megalomani, as shtirje. Nuk i njeh këto dhe nuk i bëjnë ferk. Ai të vështron në sy. E gjej nën ethet e përgatitjes së albumit të veprave të tij, nën pushtetin e detajeve dhe yshtjen e menaxhimit të kësaj pune, nën urtinë e sqimës dhe doemos i pasuruar me një ëndërrim të thellë dhe pak të trembur. Ai ende nuk është vënë nën trysninë çmimeve të mëdha që ka fituar, në shtypjen madhështore të rekordeve të tij. Sajmiri është rekordmen. Nëntë rekorde Guinness. Me hapësira të mëdha. Me gjetje fantastike. Nuk është nën rrotë, jo! I jashtëzakonshëm! Nuk u kthye njëherë mbrapsht, nuk mbeti kurrë pa ide dhe me to ndërtoi atë, veprën e madhe që do të bënte, e përshkruar kurdoherë nga një poezi e brendshme e fisnike. S’ke ku shkon gjëkund pa poezinë. Dhe Sajmiri është nga ata artistë që këtë ndjesi e ka kurdoherë me vete. E bart, nuk e lëshon kurrë, por unë mendoj se është pikërisht kjo, poezia, që e ka vënë përfund dhe ai ndihet me krahë dhe kurdoherë i plotësuar, i ndjeshëm, i hollë, fin, elegant dhe me dukjen e tij të përhershme heminguejane. E megjithatë, si Diogjen i vetvetes, ai kurdoherë është në kërkim, sepse ideja i shfaqet fillimisht si një errësirë dhe brenda saj do t’i duhet të shohë elementet me një rrezatim të dobët kobalti, po që për të me një dritë të jashtëzakonshme, gjë që ia ka dhënë prej kohësh ajo, shqisa e tetë.
Kur punoj, thotë Sajmiri, më duket sikur jam kredhur në një guvë, por jo si eremit, si ky që jam, si artisti, se ky i uruar s’mund të jetë eremit. Kurdoherë njeri, sepse dhe atë kërkoj gjithmonë tek vetja, i ngrohur në diellin e tij. S’ka më të brishtë se dielli njerëzor. Diell që prodhon rryma të ulëta, brenda natyrës dhe kërkimit. Lidh, atje në guvën e punës plot fije të padukshme, nën pushtetin e ngjyrave, brenda mozaikut, brenda ylberit mahnitës, me durimin që më shoqëron kurdoherë, brenda përbrenda mahnitjes si ndjenjë e shkaktuar, përherë në një mjegull që është rrotull meje enkas për të më ndihmuar që drita e fortë të mos m’i marrë sytë. Zoti, lëvduar qoftë, ai m’i krijon të gjitha, e di…
Dhe njerëzit kureshtarë e rrethojnë kurdoherë me vështrimet që kryqëzohen jo me të, por me veprën që bën, guralec pas guraleci, copëz lëvozhge veze pas copëzës tjetër, me durimin e atij që lutet e përgjërohet për shpirtin e tjetrit. Ta them unë: i harron krejt, edhe armët që mund të kërcasin rreth teje si më Nëntëdhjeteshtatën, si nën pushtetin e një përmallimi të befasishëm. Edhe ngjyrat e fytyrës sime, nën xiglimin e syve, njëtrajtësohen me ngjyrat që ndryshon herë pas here vetë mozaiku im, nën nxitjen e fortë të rrjedhës së gjakut tim. Aty pulson dhe damari i artistit. More, mos harro, mund të dukesh nganjëherë edhe si shenjt, është, mos guxo ndryshe, ta them unë, edhe përmasë shenjti, sepse frymën ta ka dhënë Ai, nën dritën e asaj shqisës së tetë që ti e përmend si gjetje.
Po. Parandjenjat gjithnjë i kam parë të forta, por vetëm për veprën që krijoj, nën pushtetin e madhërishëm të krijimit, nën shtypjen e tij. Kur parandjenjat nuk mashtrojnë të lejojnë të ecësh, madje këndojnë me muzikalitetin e shpirtit tënd gjatë gjithë rrugëtimit të krijimit, nuk ta copëtojnë dritën, ngjyrën, përsosmërinë. Hyu është me ty, të fanepset thjesht me atë që ti do, aty me dritat e dobëta që të tjerët nuk i dallojnë dot, po që për ty kanë fuqi të pabesueshme. Gjithnjë nën një kaos të ndritshëm e që pastaj del me shkëlqimin e mermerit të paspartuar ngadhënjyeshëm, duke ecur në po atë mugëtirë. Jo, nuk bëj shaka, të them të vërtetën nën pushtetin tim paqtues.
A dëgjoj zëra brenda vetes? Herë-herë po, dëgjoj. Por ama kur jam në kulmin e punës. Atëherë kur jam lodhur paq. Me t’u ndalur zërat, që edhe ata ngjajnë së tepërmi me rrymat e ulëta, i thërras vetes, a ndoshta është dikush tjetër, se ne kurdoherë jemi nën pushtetin dhe magjinë e krijimit, dhe menjëherë dalim së andejmi, me dridhje të lehtë emocionuese. Pra, kemi lënë punën. Atë çast bëhet heshtje, sikur ngrin diçka në ajër. A do të jem në gjendje ta rifilloj dhe bash të vijoj tek mendimi ku e kam lënë, domethënë aty ku kam lidhur një nyjë? Po pse poeti, për shembull, nuk është në gjendje ta vijojë më figurën e ndërprerë, sepse kur nuk e hedh një gjë, nuk ecën më tej me mendimin tënd, nuk mund ta përjetosh atë aq thellë e në po atë mënyrë fantastike. Me siguri të nesërmen, në çastin e rifillimit, duhet një gjetje e re, një frymëzim i ri, një aureolë tjetër krijuese, një valë e shtysë që të motivon, të shtyn të krijosh së pari mugëllimin e lindjes, që krijohet nën shtypjen dhe ritmin e trokashkës së mullirit tënd fantastik e gjithnjë në lidhjen e atyre që unë po i quaj rryma të dobëta, por me dritë mahnitëse, të paparë. Drita e fillimit, e rikrijimit, nuk zvarritet, ajo vjen. Po s’qe ajo, mos fillo. Ka një kadencë tjetër edhe shpirti yt, një ritëm që ka ardhur vetiu dhe ndien tek rrjedh gjaku në damarët e tu, dhe ndien që s’mund të përmbahesh: ke filluar, më saktë ke rifilluar. Dhe mendimi të pret në sajdinë e bukur dhe trishtuese njëherit të çastit ku e ke lenë. Të vjen keq, po edhe ndihesh i fryrë nga epërsia e padukshme. Po bëhesh avull, po mjegullon, po mbyllesh në kafazin e mendimit tënd, që rrok hapësira të tjera të përmasave të papërfytyrueshme.
Të jesh duke krijuar, as që mendohet se mund të biesh në prehrin e një kafeje. S’mund të ndaloje gjatë provave Pëllumb Kullën, s’mund të bëje dot një shenjë kur Kadri Roshi interpretonte sepse ai ishte aty tjetërsoj, në një gjendje ekstaze, duke u marrë ma ashkun, me frymën, me një dritë të tjetërfartë, me një lloj magjie. S’mund të them dot asgjë më tej. Heshtja le të më lërë pa gojë.
Po, po. Mozaiku është koreografi. A nuk shfytyrohesh, por me një elegancë kaotike, gjatë interpretimit vallëzues? Dukesh sikur fryhesh, sikur je kockë e lëkurë, sikur shtrembërohesh nga dhimbjet që shfaq (se janë dhimbjet e brendshme shpirtërore që shfaqen ashtu, duke na dhënë thelbin e madhërishëm të imagjinatës), nën salton mortale të krijimit tënd, të ngjyrave, të dritës dhe hijes. Po, të hijes. Ajo është aty, kurdoherë me ty. Se pushteti i krijimit i lë gjërat të bëhen vetë, madje edhe të prishen vetë, domethënë me duart e tua, me harmoninë e koreografisë së lëvizjeve të mozaikut tënd, teksa mpaket e rritet, teksa bëhet flu e davaritet, ndërsa humbet e tretet e pastaj lind sërish nën një mugëllim tjetër, duke qenë e pranishme gjithnjë ajo trokashka e mullirit tënd…
Nuk ma nxë goja ta zë mendsh mundimin. Ai ka qenë, është e do të mbetet mundim i bukur. Nuk është fjalë në erë. Jam i bindur që jo. Sepse pas kësaj që them vjen pushteti i etheve dhe kur ato të rrëmbejnë s’ka më frymë tjetër. Aty është dhjata ime, dëshira e të kënduarit tim, të shpërfilljes dhe të lëvizjeve që bëj. Padukshëm dhe dukshëm, derisa të arrij t’i them gjërat e asaj që unë di më mirë. Ky rrëmbim prej etheve të krijimit janë një dritë e parë askund tjetër veç në shpirtin tënd, nën fisnikërinë e dritës nga ato, rrymat e ulëta që ndez e xiglon shpirti i njeriut. Vetëm shpirti i njeriut e askush tjetër. S’ka falje, s’ka lutje, s’ka përgjërim që e ndal. Unë për vete me të do të jem. Edhe kur mezi e rregulloj shapkën time të kthyer anash nën hijen dyzetepesëgradëshe të mërzisë për të tjerët dhe të hijes së mendimit tim. E kam kthyer andej nga vjen edhe mendimi i krijimit, pikërisht nga ana e majtë, duke ruajtur hijshëm fisnikërinë tërbuese të emocioneve. Duhet në atë anë dhe pikë. Nuk tundohem dot prej gjërash të tjera. Dhe dritën e jashtme që më turbullon ma sjell ky shall i verdhë që më hijeshon sadopak mjegullën, tymnajën, zhbirimin, thellësitë dhe vetë hapësirat ku mund të jem. E kam bindur veten për të gjitha këto, se pa u bindur vetja nuk ka krijim, nuk ka tjetërsim shpirtëror, nuk ka as rifillim magjie. Plus t’i zotërosh pastaj të gjitha këto. Madhështore. Një fuqi harbuese. Xhind. Por jo nga ata që njohim. Ky është djalli vet: të nanurit, të kreh, të puth, të përvëlon prej një nxehtësie çudibërëse, të ndritshme dhe tmerruese ndërkohë. Këto çaste më duket se vuaj. Nuk është se më bëhet, jo. Pastaj mund të kthehet çdo gjë në fiksim dhe fiksimin unë nuk e dua…
Ju mërzita? Ndoshta. Por ky jam unë. Kur jam nën ritmin e mozaikut, atëherë po, kurse këtu, duke folur me ty, jam krejt një tjetër, por e vërteta është se magjia e krijimit për herë të parë më rrëmbeu edhe këtu. Ky është efekti i fjalës, i ngacmimit, i frymës, i damarit që më gjete. E, kësisoj nuk kam më faj. Jam bërë me sa duket tjetër njeri. Dhe më vjen marre, po e them si Frederik Reshpja, që kur u nisa për në Greqi për të shëruar tim bir nga sytë (kjo ishte vepra ime e parë që kam bërë) dhe kësaj ia arrita, duke larë fytyrën time me djersë e krijim, atëherë kam ndjerë një plotësim të madh. Domethënë unë isha në gjendje të imagjinoja mendueshëm rreth sendeve e gjërave që na rrethojnë dhe ato bëhen motivi jo thjesht për të kënduar së brendshmi po për të ngjallur brenda vetes shpirtin e krijimit. Dhe ai zjarr do mbajtur gjallë, do ndihmuar me dru, me fije të holla, ashkla, me frymë, me shpuzë, me pak hi pse jo, me vatrën tënde të ngrohtë dhe kjo është, ta them sikur të isha plak, vatra e shpirtit!…
Do ta nisim bashkë, Xhevair, do shkojmë në të gjitha qytetet shqiptare ku janë plotësimet e mia shpirtërore, kudo, nga Kallarati i shkëndijave të gjyshërve e deri në Pejë e Mitrovicë, në Preshevë, në Ulqin, e në Artë, kudo ku ka shpuzë e zjarr për ta prurë mirë tek mozaikët e mi dhe librat e tu. Me nurin e së nesërmes dhe të bukurisë së madhërishme që ekziston veç në shpirt. Ja kaq dua. Dhe kudo do lë buzëqeshjen bashkë me albumin si gjurmën e pavdekshme të shpirtit tim… Dhe sa të fitoj rekordin e dhjetë guinness do të jem patjetër në Canale 5, dhe po të jetë Xherri, sigurisht me të! Të garantoj. Me të gjitha rekordet e mia, me të gjithë vëmendjen time, me imagjinatën që ma ka falur Hyu i madh.
Tiranë, më 8 janar 2016 foto ka në internet
Komentet